Дело не в осени

Такая печаль пологая, И, может быть, дело в осени, Где клен с золотистой проседью Покорно склонен над дорогою. Где холод лишь в запахе явственный, И прошлое инеем свалится По тонкой железной рабице Волной глубоко безнравственной. И будет гореть рябиною, Укорами в ребра постылыми, За то, что мгновенно остыли мы И стали простою глиною, Печалью и безнадегою. А дело отнюдь не в осени, Что клены с багряной проседью Склонила перед дорогою. И грянула тьма без красного, Без теплого, бездыханная, Спокойная и не пьяная, Размеренная и ясная, И дело отнюдь не в осени! Сентябрь, согретый барами, Аллеями да фанфарами Рисует во мне усталыми Стихами на сердце проседи.