Ты - меланхолия, я - поэт

Нет! Счастливым не может быть поэт, В отсутствие фарса и желтых драм, Без дребезга грязных оконных рам, Без наслажденья своей тоской И без ожогов морской росой. Я напишу снова твой портрет. Мною он выдуман - я поэт. Пусть не искусный, но словодел. В моих руках льется скрипкой мел, Но если не гасли бы маяки, Не было б слова, а с ним - строки. Был бы сейчас пред тобой поэт? Я тебя вытесал из комет, Я тебя создал и полюбил, Я себя бросил и погубил. Знаешь, я после стольких лет, Выменял дар бы свой на билет, Маленький белый простой билет, И посетил бы с тобой балет. Я бы поехал с тобой в Тайгу, В самую чащу, мороз, пургу, И на заснеженном берегу В самую ересь бы верить стал. Я бы тебя пригласил на бал. Ты - моя слабость. Я - твой поэт. Немного горячный, немного дед. Выдуман мною твой силуэт. Он исчезает, когда есть свет. Я тебя выложил на полу, Посередине, а не в углу, И побоялся открыть окно - Вдруг, ты простудишься мне назло. Вдруг ты рассыплешься и солжешь, Вдруг лишь от холода эта дрожь... Я подписался сидеть в темноте, Лишь бы совсем не скучать по тебе. Я тебя стер и порвался билет. Ты все косилась в каминный хребет. Хочешь сбежать, но тебя ведь нет. Я тебя выдумал. Я - поэт. Я тебя создал и полюбил. Я тебя вышил, расклеил, свил, Я тебя выгнал, забыл, узнал. Мне аплодировал стоя зал. Люди бросали в меня цветы, Всё потому что причина - ты. Ты не узнаешь смешной секрет - Я тебя выкрасил в синий цвет, Я тебя выпил сухим вином, Я к тебе ластился перед сном. И по прошествии многих лет, Здесь не посмеет включиться свет, Я тебя выдумал, тебя нет. Ты - меланхолия. Я - поэт.