Где эта женщина?

Где эта женщина, что написала Пять дюжин стихов тебе? И, в полнолунием тронутых залах, Бликом была на высоком окне… Где она, пьяная старыми ранами, Где она? Между строк. Может, она расстелилась туманами С Запада на Восток. Может, в часах полутреснувший маятник Треснул из-за неё… Может, ей где-то отлили уж памятник – С лошадью и копьём. Где эта женщина? В гулком шептании Самых простых зевак, Слышал, что отдали на растерзание Старый ее башмак. Где эта женщина? Я ведь искал её В сотнях прохожих лиц… И бережливо чертил-писал её Скрипом пустых страниц. В зеркале чистом, и в пылью набитой Тонкой работы корзине, Мне показалось – она убита Вечером мягким, зимним. Где эта женщина? Здесь ее мыслями Каждый пропитан шаг… И тишина здесь похожа на выстрелы, Выстрелы в белый флаг.