Прощальное письмо

Будто врачи, будто белые и с пинцетами, Нарочито лезете с советами и рецептами, И раз по сюжету планировал стать кулинаром, Оставлю в письме на прощанье рецептик отвара. На вечно горячей плитке памяти, В грязном чане под коркой наледи, Во вредных мыслей прогорклом масле, Не дотерпев и до тёплой пасхи, Медленно тушишь с луковым горем Проблемы гнетущей срубленный корень. С россыпью будней из хлора и натрия Оставляешь помучиться годика на три. Закаты выжжены, рассветы блеклые. Пускай боль брызжет, пускай боль бегает. Теряешь дух, готов пасть замертво, Идёшь на стук, и из грудной камеры Достаёшь маринованный в слёзах клапан. Прошлое ноет, прошлое каплет. Кончилось детство, мир - взрослая кухня, Громко рвёшь сердце, в тёмный чан плюхая. Добавив чуть спеси, несахара жизни, Невесело ждёшь окончания шизы. Мешаешь. На максимум сделав агонию, Смотришься в лакмусовое заоконие. А душа с прохладным обидным жестом Отправляется в кругоадовое путешествие. Додавившись вдоволь готовым кушаньем, Еле дышишь, судьба порушена. Галантно теряешь мечту стать поваром - Без таланта, характера, норова. Принимая масштаб, глубину разрухи, В холодной войне умываешь руки. Если первый блин - вышел просто комой, Второму - быть в полный рост, венковым.