На французской земле... (Белой гвардии посвящается...)

На французской земле, В ресторане с названием русским, Сжав бокалы в руке, Мы со взором пронзительно-грустным Вспоминаем о нашей России, Пьём за здравие русской земли. Кто ответит теперь За бесчисленность душ убиенных, И где та нужная дверь, За которой всё прочно и верно?.. -Нам с тобой её не сыскать, Эта дверь - наше воображенье. Так давайте же пить За былые,за подвиги наши. И кто нас вправе судить, Что теперь мы ни наши, ни ваши: На земле, на родной как чужие, На чужбине, увы, не родней. Пей, поручик, до дна, Проклиная солдата судьбу, И пусть не дрогнет рука, Когда дуло приставим к виску... Неужель не поймут нас потомки, Отчего уходили мы так?..