Силуэт творца

Рука, потянется сама к чернилам И ровный росчерк черного пера, Сведет в одном конце квартиры, Изящный силуэт творца. И выпит день до края ночи, Пропущены мазками ленты слов, Под свечи и все время молча, Творил искусство наших снов. Срываясь в клочья над собою, Горячим кофе чуть давясь, Рыдал, кричал и улыбался, Часы, один, страдая проводя. Спеша дойти до горьких слез И спрятавшись от солнца и людей, Он удивленно задыхался, Среди чужих, гнилых идей. Минуту, час и год за годом, Не слыша самого себя, Сдавался и взлетал по новой, За веру сам себя благодаря. Всю жизнь вложив до капли пота, Отдав последнее продажным львам. Он шел одной своей дорогой, Отдав всего себя мечтам. И вот один, забыв о мире Чуть чуть касаясь красками холста, Последний жест пролив на лиры, Ушел, изящный силуэт творца.