Первый снег

Ире Шустеровой Первый снег – как нафталин. Точно молью обречённой Я стремлюсь заворожённый В эсхатический свой клин. Мор войдёт – мой господин: Сквозь подошвы, через кровь, В сердце, что всё ждёт любовь. Только спросит: «Ты один?» Закричу я: «Карантин!» Но с усмешкой гробовой Рассечёт он «я» косой – Экзистенции трамплин. 1989