Письмо

Полковнику никто не пишет, а он всё строит Вавилон, Стирает надпись из афиши, но не стирает пыль с имён… Сидит, в руке сжимая рамку, и вспоминает сущность дней, Опять, по новой полнит чарку, и мир становится ясней… Сидит один в пустой квартире, и грудь пронзала тупо боль Судьбы ранения, как в тире, секунда, миг, опять живой… И надо жить, хотя в чём повод? Хоть в теле теплиться душа, Её навек пронзает холод, и жизнь не стоит и гроша… И лишь копейки в чёрной банке, брегут чреду усталых дней, И время меряют по чарке, всю стопку разом – за друзей… А он всё глупый смотрит в ящик и ждёт обрывок из письма, А смерть накинет быстро плащик и принесёт ответ сама…