Почта героя

Он напишет ей очередной привет. Он мучается из-за осколков и ран. А она, написав печальный, полный лжи ответ Отправит почту в одну из сотен стран. "АХ КАК МНЕ ПЛОХО ДОРОГАЯ! Я ТАК СКУЧАЛ..." всё пишет он, Рассказывая вести, догоняя Мысли, размышляя в чём виновен дракон. А та прекрасна, дама сердца, Устала боле всё терпеть. Ей хотелось бы в объятьях тех согреться... Обьятьях рук, что пишут письмо под запертую дверь. Проходит месяц, сотня дней. Она всё ждёт письма копя. Он с каждым днём холоднее с ней И пишет едва перо держа. И почерк стал другой, крикливый. Характер изменился, но не весь. Но снова, как волна, он говорливый... "То чертавщина!" Повторяла молясь она днесь. И вот, письмо что ждали долго. И слово лишь одно:"иду". И с чувством выполненного долга Она покинула покои выходя к мосту. Смеркалось в небе безвозвратно. Лишь звёзды рассмеялись сотней брызг. Опа всё ждёт, шепчет нескладно. Как мантру говорит. Но слышит визг... А под мостом тем копошенье. -Прррости. - сказал ей бас. Она теряет речи дар, движенье. Бежать бы надо. Явилась пара глаз. Больших, янтарных и красивых. Глаза те полны добраты. Дракон столь ласково и мило Обратился к даме без имени на "ты". -Ты это, знай, прости меня. А слов она найти не может. Но наконец, взяла в руки себя: -Где милый мой? Из крови с кожей... -Проклятье есть. Мой разум был Когда-то в теле том прекрасном. Ну а теперь... я чешуёй покрыт. И говорю по слогам и гласным. А дама та не верила дракону: -Скажи, кто ты, волшебник злой! -Да я это, клянусь пред богом! Я помню как играли мы с золой... Но та ни слова не сказала. Готова плюнуть ядом та в него. Та дама развернулась в сторону замка И закиичала: - ПОМОГИТЕ, ХДЕСЬ ДРАКОН! Печальные глаза рептильи Смеренно бросили свой взгляд. Нет больше мест ему кроме гелиотиды. Никто теперь еиу не рад. Бежали рыцари за чудом. Он чешуёй гремит, как будто в латах. А эти черти желающие злата груды, Те черти именуймые "солдатом", Готовы растерзать добычу. А дама сердца у камина Проклятия под нос фурычит. Та неприятна, кожа - глина. -Да чтоб он умер...- лишь сказала. Взяла в охапку кучу слов, Что некогда рука, потом лапа писала. И начал пылать один из домашних костров