Медвяный дух июлей

С утра на тени синие цветущий клевер - инеем, а небо васильками бери из трав руками. Всех летних солнц близняшки гадают нам ромашки, жаль, лепестки мы рвём одни, а не вдвоём. Иглой дождя не ранить воспоминаний память, а пчёлы прячут в улей медвяный дух июлей. В прозрачных крыльях грёзы несут цветам стрекозы, и тянет синим вечером поговорить о вечном. Ни васильки, ни клевер безумным снам не верят - не бабочка-капустница, на травы снег опустится.