Зимний ноктюрн.

Когда идут снегами метели, Мне одиноко, даже если мы вдвоем, Я смотрю из окна на белый, косой серпантин, И чувствую так глубоко, как будто уже не один. Трубы на крышах домов, как стволы перископов, Но, дома не подводные лодки ,увы… Только в полночь мелькнет ярким светом, окно, Но оно, не является,к счастью, моим окном, И легко от того… Снег пунктирный, косой, Наметает сугробы нам где-то, От погоды такой, не захочешь, а станешь поэтом, Единицы снежинок падают вниз отвесно, А иногда даже против ветра. Они не могут думать, а если б умели, Захотели бы жизнь обойти, А, может - быть, обойдут, наверное, Нет большей печали, чем быть одиноким, вдвоем, Тем более странно, быть черным, средь белого снега, Но жизнь так легко расставляет, нас всех по ранжиру, И, думаешь, все хорошо… Пусть так и будет, ведь нам не до жиру… Нет, эти сугробы , вряд ли спасут нас, Наше спасенье, как ни странно, в самом невезении, Именно там, где ничто не зависит от нас, Эти белые пятна следов, посреди белоснежного снега, Не о том ли трезвонят, что предела нет белизны, Как и нет, если Вы захотите, конечно, нет предела- людской черноты, Но, только чтоб, не на этой мрачной ноте, Ведь снег, по природе ,белый, Вы,мне сказать, позвольте,,, Не потому что умный, а потому что,-смелый, Дай Боже сил мне самому, для перемены, Только той, на которую, я способен, Дай мне Бог, лишь немного терпенья, Для того, что понять способен, И, баланс соблюсти равновесья, В том вечном порыве- весь я…