Пузырь

А может, просто день был плох? Возможно ли то, что плоха — не я? Я выдыхаю, забываю сделать вдох. Утрачен навык легкого дыхания. Захлебываюсь немотой. Тону в тягучем, вязком времени. Душа летит. Но остается лимитой — парение гордынь над испареньями. Не кол я проглотила — звук. Так рвутся связи с настоящим. И мой строй глухих, уже на все согласных букв разбит твоими звонкими шипящими. Волной наломаны дрова. Глотаю судорожный смех. Прости, но, право, тот большой пузырь, что я права, меня совсем не держит на поверхности. Апрель 2020