Кумир

У Вас, мой бог, сегодня праздник. Вы — как икона: тёмный, старый, засаленный до безобразья. Вы в рамке выцветшей, кустарной. Как трещины — на лбу морщины, Вы зацелованы до пятен. Вы нарисованы мужчиной, но пол не важен для распятья. Вам нимбом — седина. Вы — пленник. Ваш лик терзают эти лица. И я упала на колени, на Вас — со всеми — помолиться. ____ 1995