Бусы

Быть не с тобой. С тобой не быть. И фраза, порвавшись, рассыпается, как бусы, на буквы разноцветные. Не сразу, но всё же под ковром найдутся плюсы. Когда ты ложь, сочащуюся ядом, роняешь с губ в молчание колодца, твою мне правоту уже не надо отстаивать, рискуя проколоться. Ты глупость совершаешь. И другую. А перед третьей пауза повисла. Не гнаться с решетом теперь могу я за тенью ускользающего смысла. Могу. Хочу. Находит тот, кто ищет. Потоку плюсов нет конца и края. И я с восторгом ползаю в пылище. И всё из бусин чётки собираю. Декабрь 2021