При своих

Уже поняв с испугом очевидца, что пыль эпохи вовсе не пыльца, что в домике от бури не укрыться, ладони отнимаешь от лица. И видя кровь, запёкшуюся в ранах, живую, непохожую на грим, слегка бледнеешь, но при прочих равных ты верить выбираешь — не своим. Я точно помню виды с колокольни, и звона мне известен адресат. Удар. Не удивительно, но больно. А мир и чёрно-бел, и полосат. И между нами — вот она, граница. Хотя в масштабе карты — просто штрих. На этой стороне укорениться дано мне — без тебя, но — при своих. Июнь 2022