Дмитрию Артису

Столичную пыль маеты бестолковой брезгливо с одежды смахнул. И с новой строки, без пустых предисловий уходит поэт на войну. Идёт прямиком на кичливую нечисть, рождённую былью худой, спокойно в лихую российскую вечность врастая седой бородой. Бог весть, из какого он теста состряпан и с пеклом насколько знаком. Уходит бесхитростно — любящим папой да русским насквозь мужиком. Шагает уверенно твёрдой походкой, как будто в порядке вещей. С врагом разговор его будет короткий — так он интроверт вообще. Я верю, что Логос, дарованный свыше, ему — и клинок, и броня, что небо, свой собственный голос услыша, его защитит от огня: прольётся Победой из облачных трещин, росой соберётся в горсти. И русский поэт, обречённый и вещий, ни капли Победы в тщете не расплещет — чтоб миру её донести. 20 июня 2023