Бродячий музыкант

Там, где любуясь на закат, гуляют пары, Стоит бродяга-музыкант с простой гитарой. Видавший виды микрофон динамик хриплый, И видно денег - миллион к нему налипло... А мимо катится толпа дорогой бренной. Бродягу выбрала судьба под зад коленом. И хоть он вовсе не святой ему виднее: Что быть эстрадною звездой куда сытнее... И вот стоит он на ветру, ментами битый, Шпаною грабленный, дождями мытый. Он повидал печаль и смерть, Но, как ведется, Ему б о ненависти петь, А он смеется! Он о любви поет, чудак, тая тревогу, Что может именно вот так угодно Богу: Отдать трибуну под бордель с блатной подпевкой, Прогнав Искусство на панель бульварной девкой. Фортуна бьет его под дых над краем бездны. Не греют спутников своих талант и бедность. Он слезы скорби и тревог все не осушит, Но он поет лишь то, что Бог кладет на душу. Вот так стоит он на ветру, ментами битый, Шпаною грабленный, дождями мытый. Он повидал печаль и смерть, Но, как ведется, Ему б о ненависти петь, А он смеется!