Вы куда, мужики?

Вы куда, мужики, вы куда подались, россияне? Уплывает в туман самолета сигнальный фонарь. Неужели не горек заморский расписанный пряник? Неужели не сладок моченый мякинный сухарь? Проштампованы визы. Вас примут лазурные страны. И хрустящей валютой в штанах оттопырен карман. Упакован багаж, и набиты битком чемоданы, Все при вас, только Родину как уместить в чемодан? Боль обид и утрат закипает в ревущей турбине, Вот и все позади, сервис, как стюардесса в салон… Есть ли роль унизительней, чем на чужбине Быть безродным приемышем иноязычных племен? От раскисших болот, бурелома, морозов, метелей Так заманчиво просто свалить навсегда «за бугор»… Только как вы решились бежать, как посмели, Когда Родину нашу, как ведьму, ведут на костер? Горько глянут вам вслед наши дети и наши старухи, Не сподобиться вам стае поднятых с гнезд журавлей, И несбыточным сном к вам навечно протянутся руки Наших белых берез над ржаными плечами полей. Сколько их, наглядевшихся лаковых, райских картинок, Соискателей места среди чужеземной красы, Навсегда увенчав себя лаврами блудного сына, Приползали на брюхе домой, как побитые псы. Я к родимой земле припадаю калекой к иконе, Вам на чуждом застолье хлебать из чужого горшка, Ведь об отчем, родном и свербит, и клокочет, и стонет Наша русская боль, что, как шило торчит из мешка. Наши корни в земле, наша боль, наша немочь и сила, Не к лицу, мужики, задавать эмигрантскую рысь. Остается всегда в сердце чистая дева Россия, Если сердце в груди, а не себялюбивая слизь.