Коррида

5.03.1989 Вьется плащ цвета крови под хохот и крик, Обольщая, как призрак свободы. Бычья холка, как черный акулий плавник, Рассекает арену, как воду Хлопья пены летят в раскаленный песок. Солнце льется расплавленной медью. Боль и ярость толкают быка на бросок. Матадор пляшет танец со смертью. Вот он лезет прямо на рога. На арене пляшут два танцора, Но один под шкурою быка, А другой при шпаге матадора На трибуне толпа всех сортов и мастей. Нас людей много разных и прочих. Только запах кровавый у наших страстей. Близость смерти нам нервы щекочет. Как азартно звучание низменных струн В наших душах, по нервам, как плетью. Ах, как нравится нам с безопасных трибун Наблюдать эти игры со смертью! Это та же дуэль, это те же бега, Разберись: кто ловец, кто добыча? То ль живот матадора распорят рога, То ли брызнет струя крови бычьей... Так и наша судьба скоротечна,как бой Нами движет то гнев, то обида. Место павшего вновь занимает другой. Вьется плащ, торжествует коррида.