1200

Руками худыми, глазами несытыми, Ночными кошмарами выстроен путь Который пугает дверями закрытыми, С которого нам никуда не свернуть. В нас время изъяны находит и язвочки, На прочность испробовав, режет и шьёт Лекалом не пользуясь, белые тапочки, И тут же, одев их, пускает в расход. Когда даже смерть не имеет значения- От крови невинных болеет земля. И дни наших жизней - не дольше мгновения, И можно рассчитывать лишь на себя. Болеет земля - и не радует всходами: Гниет урожай, как её не лечи. Так души болеют - и между народами Война: эти - жертвы, а те - палачи. Одних истребляют, другие убийцами Вернутся однажды в свой собственный дом. Бесстрастна история, но меж страницами Её нет ответа - а что же потом? Потом все меняется: страны и правила, И земли, и люди, и память - за век. Потом понимаем - жизнь пишется набело И выбор свой делает сам человек.