Зря вы так с поэтами...

Не собрать урожай - не посеян! И - растерзан орлом птицелов... Зря повешен был вами Есенин И расстрелян был зря Гумилёв! Что, добру кулаков нынче мало? На крючок оно жмёт спусковой: Низвергать гордеца с пьедестала Призван ортодоксальный конвой! Раскулачивать сытые морды И заталкивать в глотку памфлет - Вот к чему должен шествовать гордо Двадцать первого века поэт! А поэты иных измерений Что гнушаются кушать портвейн Чья эклектика (злоба и гений) Пробивается из-под бровей В их рядах дюже плотно и тесно С Сатаной не найти компромисс Обратившие в страшное бегство Башлачёва, шагнувшего вниз...