Пресс

Я не хочу вернуться вновь на Землю, полную печали, Где души слабые страдали и где утеряна любовь. Ищу страдания причины, В них льда и страха стынет ком, И двигает на хрупкий дом слеза неверия лавины. Я не хочу вернуться в век, Где выбор и свобода вправе истошно возражать в канаве, Как шут, для зрелищных утех. Где дух - бродячий арлекин, В усладу массе иступлённой, В обиде вечной уличённый, Стал частью тёмных половин. Во славу искушённой стаи, На особь, с духом обделенным, Пресс опускают заземлённый, И мечется душа босая. Вмиг струны рвутся на рояле, Безмолвен внутренний протест, Он под давленьем чёрных месс зажат в тисках бездушной стали. Я не могу вернуться в жизнь, Где, став обломком увлеченья, Не внять струе предназначенья, Привычно, сколько не божись. Бредёт усталый пилигрим, Под гнётом бренного увечья, Душа, пробитая картечью, Явилась спутником нагим... Блуждающим звеном в цепи предстанет тленное мгновенье, Где божества проникновенье собор духовный укрепит. Храм, возведённый из руин, Воскреснет, окроплённый кровью, И наивысшею любовью, Став музой истинных картин.