Под золотыми куполами...

Под золотыми куполами, Гремя порой колоколами, Всем лихолетьям вопреки, Стояла церковь у реки. Я в ней молился вечерами, И верил в то, что Бог был с нами, Он нам простил наши грехи, Хотя мы были все больны. И Бог дарил нам всем надежду, И я её, словно одежду, Как щит надёжный одевал, И лик чудесный целовал. Стояла чудная погода, Луч света - падал с небосвода, Как будто добрая рука, Нас защищая и храня. И был един сейчас я с Богом, И, восхищаясь небосводом, Я мир наш грешный полюбил, Хотя меня он часто злил. Да, мы порой грешим немного, Но впереди у нас дорога, К его прекрасному Дворцу, Где предки ждут от нас хвалу. Ведь эта церковь стала храмом, Дымя, как прежде, фимиамом, Она молилась за меня, В тиши икон и алтаря. Я нёс молитву прямо к Богу, Ища порой свою дорогу, К вершинам мудрости своей, И знаниям грамотных людей. Я Бога чувствовал душою, Хоть жизнь казалась мне игрою. Он намечал порой мне путь, И не давал сердцу уснуть. И совесть меня часто злила, Она вчера меня корила, За то что я не совершил, Не сделал и не долюбил. Да, я далёк от совершенства, Порою я искал блаженства В мирской, обычной суете, В любви к своей большой семье. Но я всегда стремился к Богу, Меняя иногда дорогу, Ища свой путь даже во тьме, Назло природе и судьбе. И эта верная дорога, Ведёт туда, где видно Бога. Ступени очень высоки, Паденья - не всегда легки. Но если ты высот достигнешь, То в ауру его проникнешь, Почувствовав в себе творца, Ты будешь - видеть чудеса. И пусть мы мир не долюбили, В душе мы Бога не забыли. Да, в этом мире много зла, Но есть - частичка от творца. И каждый может что-то сделать, Мир наш жестокий переделать. Поможет нам рука творца, И божий дух его отца.