Пророк

В Отечестве нет пророка Уже много – много лет. А это, конечно, плохо, Если пророка нет. А может, такая эпоха, Что и не нужен пророк? Но как же нам без пророка? Кто нам предскажет рок? Выходит, темно грядущее, Неведомо, что нас ждет. Мы же лишь про насущное И не глядим вперед. А вот бы восстал, огляделся, Послушал, что говорим, И жег бы каждое сердце Глаголом горящим своим. Но умершие не восстанут. Живущим не верит страна. Надеемся всё же, настанут Другие для нас времена. Духовной жаждою томимый, Он переступит порог, Не признанный всеми, гонимый, Не узнанный сразу пророк. Расскажет про серафима, Который взмахом меча, Как воин великого Рима, Рассек ему грудь до плеча. Наркоза и малую дозу Не дал и сердце рванул. И вырвал его, как занозу, И в сторону отшвырнул. И уголь, пылающий жаром, В разверстую грудь вложил. Кровь задымилась паром. Но чудо! Пророк ожил! Так ли будет, иначе… Что я могу сказать? Об этом у Пушкина, значит, Можете прочитать. А Пушкин в какой-то мере Тоже ведь был пророк. Но кто в то далекое время В это поверить мог?