Поэт не умирает никогда

Стихи поэта коротки, раны в сердце глубоки, из них черпает вдохновенье, раненый любовью гений. Он пишет день и ночь, не отвлекаясь на обед, работает усердно, дав себе обет. Покоряет он вершины, любознательных особ, и иллюзорно без причины, цепляя узелками зло. Не спит ночью, день создан для работ, чтобы написать побольше, про неразделенную любовь. Но важно ли так это?, и если смысл жить?, сложный аргумент, он должен развинтить. Не важно что завтра, возможно помру, к чёрту этих принцес, без них проживу. Сердце поэта чувствует, океан преград, и из них выстроить, предложений ряд. Чтобы впечатлить, зевающую толпу, должен выступить, настоящий шут. Увы не так всё это, серьёзен как ни кто, поэт всегда любит, гробовой покой. Его сердца чувствует, если есть оно, или его украли, сбросили на дно. Даже если так, он продолжит писать, нет причин умирая, тебя забирать. Он всем благодарен, за причиненную боль, стихов много новых, да в памяти ноль. Но кому повезло, так это музам, не одна была, сокращения вкусах. Но это не важно, ведь всем посвятил, частичку себя, частичку души. Он хранил и любил, терял и страдал, много строк сочинил, много слов написал. Но где-то в душе, он задаст вопрос, кому он это пишет, кому адресован пост. Где та муза, что была вечно рядом, исколотая болью, грустит,в печали. Но если не со мною, то значит с другим, мне не важно,напомню, сотни других. Я найду кому посвятить, свои идиотские стихи, если не тебе дорогая, то значит другим. Поэт живой, через столетье и века, поэт не умирает молодой, поэт не умирает никогда....