Книга ста лет.

Перевернута очередная страница, У каждого книга ста лет, И поёт счастливая птица, Когда записан рассвет! Ведь с начала, книга пуста у каждого, Каждый листок, белее чем снег, В ней нет ничего не важного, Лишь по страницам пера черный бег. Год от жизни - страница, Месяц нам дарит - строка, Обложка наша граница, Судьбой назвалась: людская рука.