Вижу тебя, пока люди кричат.

Там где писатели судьбы решают, Нету рассудка, пора всем признать. Они там курят, чернилом плескают, К себе даже мертвых, не будут пускать, Ведь сами мертвы, от простейших эмоций, Которых при жизни гормон поставлял, Фантазии мир идеальных пропорций Весомых для тех, кто тебя написал. Но много тех, кто стрелой не доволен, "Нет никакой любви!" Они хором кричат. Поймаю на мысли себя, что я болен. Ведь вижу тебя, пока люди кричат.