Художник.

В моей шумной галерее, На стенах много полотна, И гуляя возле тех что постарее, Воспоминание, - стенает тишина. Я помню как писал эти картины, Когда будущим они звались, И чем сильней они старели Тем больше матовой, безцветной пелены. Подойдя к концу воспоминаний, Открыл глаза, и вот сейчас, Этот день рисован крайним, Вчера, всего за один час. Сегодня, без сомнений, создаю я завтра. Может нарисую жизнь, на год вперед, И если мое тело все же храм и лавра, То смерть по-позже заберет. А учитель мой "вчера": Жизнь "сейчас", - лишь бремя Будущее плод, из под пера. Люди, мы буквально - время.