Там, на земле, где не любят стихи,
Любят, наверное, войны.
Волны от берега так далеки,
Что в колебании вольны.
Там, не в чести слово мира: "прости";
Дуются ветры обиды.
И для того, чтобы просто спасти,
Нужно иметь "свои виды"...
Эта земля, может быть, не людей,
А неизвестных созданий.
Золото, там, на вершине идей,
И высота грубых зданий.
Внешность дороже того, что внутри, -
Да и внутри не богато:
Пляжи, одежда, скакун у ветрил,
Фильмы, да сладкая вата.
Там на земле, где не любят стихи,
Веют лесные пожары.
Руки отвыкли от общей сохи;
И для себя лишь поджары.
А потому, лишь разрозненность там;
И не отыщешь единства.
Даже дитя, там, рождается "хам",
И без любви - материнство.
Эта земля не живая; вотще,
Корни ломают асфальты.
Камни слепились над ней, как в праще,
И не разверзнешь базальты.
Если не первый, то каждый второй,
Жить для себя лишь умеет.
Каждый себе, там, и суд, и король, -
Кто же противиться смеет?
Эта земля, может быть, не людей
А неизвестных созданий.
С ворохом эгоистичных затей,
И пустословьем признаний.
Там, на земле, где не любят стихи,
Любят, наверное, войны.
Волны от берега так далеки,
Что в колебании вольны.
12.10.2020 21:46
10
Оцените, пожалуйста, это стихотворение. Помогите другим читателям найти лучшие произведения.
Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!
Комментарии