"Словно краской на белом листе..."

Словно краской на белом листе он рисует пейзаж, А вокруг - ни души, только стая немыслимых слов. И картины его никогда не найдут вернисаж, До которого в мыслях всего-то лишь пара шагов. Он осколки в руке зажимал, не молчал, не кричал, И они не пронзали его хоть чуть-чуть и хоть раз. Он причал не искал, не искал своего палача, А осколки его состояли из жизни сейчас. Он к холсту продвигался всё ближе, рисуя портрет Своих страхов. Ведь холст - это жизнь, что ещё так чиста. И мы красками или углём часто сводим на нет То, что было когда-то в обличье простого листа. Все осколки ему воедино собрать не дано, Их сжимает в руке, но срастутся они? Нет, мой друг. Из осколков здесь всё состоит - решено, суждено Всё за нас. А они - только часть, и отчасти не лгут. Он рисует пейзаж свой не красками, только углём, А потом в одночасье решился на красочный шаг: "Нам с другими легко - поклянёмся и гордо уйдём, От себя же навряд ли уйдёшь. Тогда пусть будет так: Я не горе-художник, а ты... ты не хуже меня. Значит, брось в угол уголь и тут же о нём позабудь! Нарисую судьбу в ярких красках - таких, как заря, Ведь рисуем мы сами свой собственный правильный путь!"