Май.

Он шёл по периметру странного мира И верил в иллюзии, тайны и сны , Лепил себе личность, не зная кумира, И с трепетом ждал непреклонной весны. Он - май, он читает нам книги о славе, Поёт до рассвета для грустной Луны, И пению листьев безмолвно внимает, Твердит, как они хороши и нежны. И пусть под грудой непосильного камня Заплачет сквозь ветры и вьюги душа, И чьё-то спокойное, светлое пламя Погаснет, отчаянно к злости спеша, Сомкнутся слезами века или веки, И пусть шепчет ненависть ряд миражей, Попытка стереть и меня до копейки, До мелкой копейки в наивной душе Ничем не окончится, будет смеяться Над этой попыткой мой внутренний май. Он всё одолеет и будет стараться, Чтоб каждый был птицей умеренных стай. И ярость уходит за громкой тревогой, И счастье приходит за ясной мечтой. Мой май будет самой прекрасной дорогой И самой удачной на свете игрой.