Скрипач

И льется в тишине вновь сладкий звук И сердце отбивает ритму в такт. Лаская гладь усталых, тонких струн Кому-то кажется, да что уж тут, пустяк. Но эти звуки не отряды постных нот, Не просто кляксы на нетронутом холсте. В них крик души, безвыходности плод, Что ищет путь к несбывшейся мечте. Бьет свет в окно, ленивой чуть рукой И греет скрипки тонкий, хрупкий стан. Скрипач не спит он подружился с пустотой. Вдруг жизни оголяя своей план. И в чём же суть у исповеди той, Кого решил он правдой одарить. Не чувствуя сгустившийся вдруг зной Он продолжает боль глотками пить. Не плачь душа, не рви ты струны скрипка, Дай ощутить вновь мастеру покой. Пусть улетят печали в вечность птицей, Оставив лишь в мелодии стон свой.