Миф

Душою ноября смятенный миф к умам людей взметнётся, Куда он торными дорогами из года в год крадётся. Он тащится по рыжей глине, от суши мнётся-рвётся, И мнится-снится бедному, что из хуторов о нём поётся. Мои приветливые в вечности слова он слышать не уймётся, Трава калёными углями по брюху жёстко трётся. Когда-нибудь бедняга-миф до дивной цели доберётся, Но только если не уснёт и не проснётся, а так — вернётся. 14.08.2018