Вечер

А небо ещё светло, А луна поднялась во мне, И всё, что так сердцу мило, Разгорается в ладном огне. Я сама себе хворост и ветки, Что влачатся на дереве ветром, Я провод колкий и мокрый, Я холодный и гладкий бетон. Я облако мягко-манящее, Я птиц мимолётный полёт. Это всё ненастоящее, Если в сердце моём оживёт. Как призрачно-сказочен живописец И как реальны его картины. Однако он через них дышит И провожает взглядом спины. А луна продырявлена, горделиво восходит, Где ждёт её пламенеющий день. В моих строках клён ничего не находит, А дерево думает, что за забавный зверь. Но небо ещё светло, А луна сбегает с венца, Тогда всё станет темно, И ничему не будет конца.