Сотни книг

Я прочитаю сотни книг со счастливым концом, Чтобы реальность показалась мне сном… Чтобы забыть про проблемы, ненастья, Чтобы просто почувствовать счастье… Чтобы забыть про тебя, про друзей, Чтобы закрыться и спрятаться от людей. Ведь жизнь – театр, и мы в ней актеры, И если подумать – не мы выбираем себе роли. Согласись, что нами кто-то управляет. Но если нет, то почему аномалии в жизни бывают? Откуда разруха? Откуда война? Мы не можем ответить. Мы все пешки в театре Петра. Мы пешки, мы слуги… Мы на смерть обречены и на вечные муки. Но главное не забывать одно: Пешка в конце своего пути становится ферзем. И в нашей жизни лишь любовь – излишка, Обычно говорить об этом вульгарно и неприлично. Но не могу молчать, коль сердце на куски, Ну не любите! Не любите вы, глупцы! Нам, людям, лишь бы усложнить. Ну разве все так сложно, взять и не любить? Хотя, признаюсь, что порою сложно. И не любить, пожалуй, невозможно. Нам невозможно просто вычеркнуть любовь… И пусть даже некоторым это доставляет боль. Но без любви мы будто не летаем, Она единственная, что нас окрыляет.