"Никчемный человек, надев венец..."

Никчемный человек, надев венец, запомнил все – особенно начало: где он родился, кто его отец, какая сволочь на него стучала. Он мог сказать, что жизнь – кусок дерьма, а человек – животное. Искусство? Забудь искусство, люди без ума – ничто заменит пагубные чувства. На улице стоял уже февраль, на горизонте солнце догорало, а он так долго всматривался вдаль, завинчивая тело в покрывало. Ему казалось, что земля – вокзал, а люди все – животные ковчега, которым кто-то где-то там сказал, спасти от горя гниду-человека. Но в час заката он смотрел в окно, зачем-то издавая вздох тяжелый. А ночь меж тем сужается в пятно, взамен оставив воздух напряженный. Но как же так, он думал, что Земля – всего лишь кал... Мусоля сигарету, он выкрикнул, почесываясь: «Бля! как жалко, что людей счастливых нету!»