Уже достали псы своим визжаньем

Уже достали псы своим визжаньем, понять бы им, собакам,- я же свой, Кто может долгий век прожить без сна, а пост, очистит от любого смрада, И я, поблёскивая сединою, такой гордый и весёлый в рубахе и босой, Да городом, как песней, дорожил, но надвигалась чёрная громада. Что я не прав, я всё-таки не крикну, мы архетип не выбираем свой, В благоухании весеннего, после зимы наполненного цветом сада, Заставить мелодию неба звучать в тебе вновь - не сможет никто другой, Как должно быть у человека, которому больше ничего не надо. И сила на служенье долгих лет виденье так вовсе не преграда, И снова птицы кружат перед нами, и снова там удача и покой, И петь псалмы, не слыша птиц, закон суров зачем, кому отрада, Одним хмурым утром, не дождь пролился здесь, а снег седой. Прошла минута - и ветер свищет, и меркнет свет, и грохочет гром! И лишь кукушка в ближнем перелеске предательски считает жизни срок, Чем трезвее судья - рассудок, тем невзрачней стихов узоры строк, Меня пути соединили навеки я крестник многих стёжек и дорог! © Copyright: Владимир Сюрдо, 2018 Свидетельство о публикации №118030603533