"Вдохновение – штука невнятная"

Вдохновение – штука невнятная. Обреченная. Непонятная. В 5 утра, когда толком даже не спал, начался литературный завал. Написать – но о чем? жизнь – как падаль, а судьба – и она кирпичом по голове уж избила изрядно. Всё случившееся – мне непонятно. ___________ Я кручу у виска, набираю воды, выпиваю, сажусь. Конец акта. И казалось, настало время антракта, продолжения нет. Схвачусь зá голову, правда, абстрактно. Помнишь, бесы? В картинах я их рисовала, и твердила себе: это – ты. Только это моё субъективное «ты», что нарушил две точки в названии «мы», потому ты теперь – только зло. Тут напишешь: «а это за что?» Но комедия – жизнь (моя и твоя), а не драма, как могло показаться. Милый мой, мой хороший, скажи мне одно: ты еще не устал скитаться? И к утру опять возвращаться? Врать: везде и всегда ты условно один «нет же, не было там блядин. только крошка одна, что твердила на ушко: «да какая к черту подружка? Жизнь – игра. Жизнь – игра. Я – игрушка» Только это, но я, безусловно, герой. Я дружу, я здоров, в здраве я с головой, и всё в целом – по мне, ну, отстой. Потому я вернулся домой. Ведь живой? Вот и право. Хватит не в проворот» И какой же ты всё же урод. День за днём, за неделей неделя, год.