2 AM

Два часа. От тебя ни звонка, ни строчки. Как всегда, вдохновение появляется где-то к ночи. Говоришь «слишком сложные, Настя, текста́». Слишком сло́жны не тексты, здесь сложна́ в целом я. Ощущение, будто бы я в саморучном аду. Ну посмейся чуть-чуть. Ну смешно, что ты злишься, никак не пойму? Я себя собираю по гребаным колким кускам. Чтоб потом раздавать их иным, беззвучным устам, в ком так чуждо понятие «сопереживать и любить». Здесь нет чувств. Здесь способны их лишь хоронить. И себя я давно в накрахмаленный список этот внесла. Человек – без хорошего. Здесь живет пустота. Здесь надежда небрежно у входа растоптана всяким вторым. Миллиард черных букв из стихов взорят взглядом извечно косым. Ну, садись. Коль пришел. Только место подолгу не грей. Слов нарви, раз соври, да уже уходи, поскорей. Только прежде скажи – стало легче читать? Это впрямь тяжелее, чем от тминной тоски умирать?