Смерть романтика

Не сходят мозоли от меча, Не смывается кровь с руки палача, Смотрят все закрывая глаза, Как из живого тела уходит душа. Песни когда-то пели эти уста, Рождала мысли светлые голова, Юных дев ласкала нежная рука, А сейчас на языке лишь молитва. А дождь льёт, как из ведра, Промокла до нитки вся детвора, Последний лязг звука меча, И пустеет площадь молча.