Стало не о чем писать

Стало не о чем писать стихи, Все воспетое давно забыто. Я писала раньше о любви, Слогом, совершеннее санскрита. Только больше слов не подобрать, И размыты на бумаге строки. Что хотела миру рассказать, Полному несчастья и порока? А тому, кому их посвящаю, Стали они больше не нужны. Не читает он , уже я знаю, Мои позабытые стихи. Для него они пусты и серы, Лишены и чувства, и души, Нет в них смысла, значит нет им веры, А тогда зачем ему они? Рву бумагу и ломаю перья, На столе чернильное пятно... Почему в любви не зная меры, Воспевала я его лицо? Для кого звучали мои оды? Струны мои плакали о ком? Чьи глаза на ясном небосводе, Звёздами сияли за окном? Ныне мы не врозь с ним и не вместе. Переспорю ночь и тишину. Разве мог пойти он против сердца, Объявив любви моей войну?