Немного самокритики

То, что я пишу ночами, стихами не назвать. Бессмысленно играть словами, не зная как играть. Все о любви да, о разлуке, о боли на душе, О том, как надоели муки, банальное клише. Рифмую, может быть красиво, но часто невпопад, Ложатся строчки как-то криво как будто наугад. «Умных» слов я знаю мало, неуч и профан, Романтики в стихах не стало из-за прошлых ран. Да, с орфографией я в соре… со школы, с юных лет. Фантазии, что было море, со мною больше нет. И опыта я не набрался, хоть много прочитал. Наверное, я просто сдался, наверное, устал.