Проповедник

На шее символ непонятный, В руках его блокнот и ручка, На вид какой-то неопрятный, И не поглаженные брючки. Его встречали колким словом И унижали кто как мог, Он был чужим тут, взглядом скован, А им плевать, бог им простит порок. Он с каждым днём тускнел и гас, Его всё мяли и топтали, И хоть бы кто-нибудь хоть раз Сказал ему "я понимаю". Поговорил бы с ним, узнал, Открыл глаза, ведь тут реально плохо, Но что ему, ведь он-то генерал, А тот лишь вызывает хохот. Вы спросите меня:и что с того? Загублена судьба и он один, И я тут распинаюсь, в принципе, напрасно-то... Проблема в том, что в мире много псин. Но нет, это не вы, конечно, Вы не такие, я то знаю точно, Вы самые святые в этом мире грешном... Фу, прекратите, мне уже аж тошно.