Главная > Современники > Огурцов Конон > "Что ты помнишь о своём детстве?"
Огурцов КононОгурцов Конон

"Что ты помнишь о своём детстве?"

Я помню себя лет с 2-3-х. Вот я спускаюсь по лестнице, осторожно держась за выкрашенные блестящей коричневой краской поручни, со второго этажа ещё крепкой деревенской избы, где мои родители снимали комнату у бабушки Оли. На фоне распахнутой двери чёрная фигура местной дурочки моей подружки в виде буквы К. Как же звали то тебя, подружка моя слюнявая? Не помню. Ждёт она меня, а зачем-не помню, наверное мы с ней пекли на улице куличи из песка. Хорошо помню своё детское жестяное ведёрко, ярко синее с крупными красными горошинами и узкой проволочной ручкой. Ещё помню, как лежу на горячей печке на кухне у бабушки. Стены все в иконах, а одна огромная икона в углу запомнилась мне навсегда. Почернела она вся, но бабушка по большим церковным праздникам протирала её деревянным маслицем. И она начинала сиять, переливаться на свету. Но кто там был нарисован я не помню, может Николай Угодник, а может и сам Спаситель. Смотрит Он на меня глазом прищуренным, засиженным мухами, а лампадка моргнет, а потом опять загорится ярко и уверенно. И мне кажется, что это Он мне подмигнул-не дрейфь, малыш, всё будет хорошо. Чего только на печке у неё не хранилось: старые валенки огромного размера (она вставляла их один в один носками в разные стороны и они напоминали собой какую-то странную каракатицу или половину фашистской свастики), какие-то берёзовые туески с лечебными травами. Они так вкусно пахли. Хранились там мука и крупа, пачки крупной серой соли, специально высушенный иван-чай(бабушка его заваривала с листьями смородины вместо покупного чая), сушеные грибы висели по стенкам в марлевых мешочках. А я сижу и листаю старые журналы "Огонек". Их на печке целая гора. Они аккуратно перевязаны старой бечёвкой. Мне удалось расшатать одну кипу и вытащить несколько номеров. Они такие большие. Бумага толстая. Когда я переворачиваю страницы, в воздух поднимаются тучи пыли. Мне нравится наблюдать за их беспорядочным танцем в свете солнечного луча. Я иногда специально дую, чтобы они веселее танцевали. А стоит с силой втянуть пыль носом и у тебя в носу делается уморительно щекотно. Я пытаюсь задержать в себе воздух, тру носик пальцами, но это мало помогает. Наконец я жмурюсь, а потом с силой чихаю. Хорошо, что сегодня я не простужен,а то на носу повисла бы большая сосулька.А в этом случае пришлось бы звать на помощь бабу Олю.Она так ловко умеет вытереть мой носик краем своего старого передника,что я тут же забываю про простуду.Сразу выздоравливаю!Но вечером она все ровно заварит в чашке немного сушёной малины и даст мне выпить.Вот уже почти шестьдесят лет прошло,а она как живая стоит у меня перед глазами.Высокая ростом,костистая,с добрым морщинистым лицом с большими бородавками на носу и на подбородке,она пережила и мужа и детей.Мужа раскулачили,выслали неведомо куда в 37 году(там и умер бедолага),а сыновья погибли на фронте...Как ей потом удалось вернуться в родную деревню я не знаю,но она вернулась.Одна осталась доживать свой вдовий век.Поэтому и полюбила она меня,приняла как родного.Так получилось,что мои родные бабушки умерли до моего рождения.А что же за детство у ребёнка без бабушки,без бабушки дитя сирота.Пусть даже и мамка не работает и сидит с ним,а всё не то.Только бабушки умеют так здорово сказки рассказывать.Да и в любви и заботе им равных нет.Я иногда думаю,что и моя любовь к литературе и к книге от бабушки Оли.Печально сложилась её дальнейшая судьба:умерла она от скоротечного рака через полгода после отъезда родителей на работу в другой город.Они очень хотели взять её в семью,чтобы она заботилась обо мне до школы,но не успели.Соседи писали,что затосковала она сильно по мне,а потом как-то сразу слегла и быстро умерла.Вечная тебе память и пресветлый Рай,моя дорогая бабуля!Вот я лежу на животе и рассматриваю блестящие разноцветные картинки в журнале,а там то Днепрогэс, то усатый товарищ Сталин с трубкой в руке с весёлым прищуром смотрит на меня.И мне так хорошо ,что Он есть и всегда будет с нами...А на столе огромный краснобокий самовар так сладко пыхтит:пых да пых,пуская пар в потолок.Пахнет свежеиспечёнными пирожками с капустой и морковкой,а за окнами какой-то знакомый звук...Это мамкины ботики хрустят по снежку,а тут и дверь радостно скрипит давно не смазанными петлями:Здравствуй, мама! Бегу я к ней со всех ног и наконец утыкаюсь в её холодные коленки,обнимаю их и зарываюсь в такую родную и сладкую мякоть её шубы из кротового меха...Она ставит на табуретку свой жесткий кожаный портфель с блестящими металлическими уголками.Он, как всегда, туго набит школьными тетрадками. Потом она подхватывает меня,целует и от неё пахнет свежестью морозной,губной помадой и почему-то яблоками...
21.10.2019 13:52
17
Оцените, пожалуйста, это стихотворение.
Помогите другим читателям найти лучшие произведения.

Только зарегистрированные пользователи могут поставить оценку!

Авторизоваться

© 1134059199

Рейтинг стихотворения

5.0
Оценок: 2
52
40
30
20

Комментарии

×
Илья Горин
, 30 октября 2019 в 08:10
Продолжение следует?
Оставить комментарий