мой самолетик

Всегда прощаю. Но не тут-то было. В сердцах черкнув "свободен", на заре, Я самолёт бумажный запустила, Кружась, он приближается к земле. Такой изящный, легкий, невесомый, Им навсегда оставлен груз обид. Роман наш начат и окончен словом, А самолетик мой по-прежнему летит... Внутри спокойна, весела снаружи. Запрятана поглубже моя боль. Все впереди: и листопад, и стужи, И утреннее солнце - не с тобой. Ах, был бы способ позабыть все сразу... До десяти. И медленно дыши. Но выдает мой воспалённый разум - Прости его. И снова напиши.