без названия

Я здесь пытаюсь разглядеть В стихах чужую, чью-то душу. И словно пламенем согрет, Когда ее вдруг обнаружу. Бывает так, что ровен слог, Красивой рифмою кружась, Подумаю – я б так не смог! Чужою мыслью умилясь. А сколько слов еще здесь нет, И сколько здесь еще не будет. Страдальцем должен быть поэт. И пусть здесь строго не осудят. А за окном кружится снег... И скоро уж меня разбудят. Проснусь, скажу: – я человек! Других таких, как я не будет!