Мне говорят...

Мне говорят, что я пишу Уж больно длинные рассказы. Признаюсь, их не выношу, Одно скажу — не по заказу, А по велению души Порой мараю я бумагу. И пусть стихи не хороши, Меня простите, бедолагу. О детстве, юности своей Я как-то детям не поведал: Служил, работал для людей... И вдруг, нежданно стал я дедом. "Птенцы" покинули гнездо, А по душам — не говорили, То ль недосуг мне было — ДО, А ПОСЛЕ — в душу не пустили. Не суждено прожить мне век, И скоро буду я в финале. А кто я, что за человек? И кем я был в своём начале? Когда я дух свой испущу, Быть может как-то на досуге Детей незримо посещу Отдельно иль в семейном круге. Они возьмут мои стихи, Начнут в рассказах разбираться, Увидят все мои грехи, Быть может будут удивляться, Узнав меня со стороны, Взглянув в распахнутую душу. Я чувство собственной вины Открою им и тем нарушу Обет молчания. И пусть Они простят меня за это. А будет радость или грусть, Найдут в стихах мои заветы.