Жизнь стала прозой

Настроение пожилого героя в конце пасмурной осени (не автобиографично). С утра прохладой день пронизан, То снег, то дождь с небес летит... Прошедшей жизни путь записан, Но, чем оставшийся грозит? И сколько жизни той осталось — До горизонта? До угла? Всё чаще на душе усталость. За занавеской зеркала... Немеют чувства с каждым годом, И к боли, кажется, привык. Тусклее звёзды небосвода. Всё чаще слышу: "Эй, старик...". По телу дрожь лишь от мороза, А не от страсти, слов любви. Жизнь стала очень скучной прозой, И вряд ли чем-то удивит...