Мантра

На старой улице Где до боли знаком каждый метр. За домом старый сутулится Не признанный миром поэт. Его строки как пули. И пусть от войны он далёк, Но судьбу он любую Опишет всего в паре строк. Он как северный ветер может подуть. Разогнать стаю туч как раз плюнуть! Как в июле мороз и метели Неожиданно смог громыхнуть. Он как старая книга. Вас заманит лишь с первых страниц. Но никому не видать его лика. Лишь барменом прибрежных станиц. Словно голос у вас в голове Он под нос себе мантры читает. Не понятно откуда и где, Но там каждый его голос знает. И понятен он всем, И приятен на слух, Но о славе поэт Не мечтает. Лишь спокойно в сторонке Стоит сам себе И под нос себе Мантры читает. Но ушёл он однажды И не знает никто, Что он всё ещё Там же летает… А где-то по близости У вас в голове Приятнейший голос витает… На старой улице Где до боли знаком каждый метр. Всё покрылось уж В серые краски. И тогда только понял весь люд До чего Тот поэт Был прекрасен…