Муки творчества

В лучах рассветных - белый лист, Мне много задолжал: Он белоснежен, свеж и чист, А я всю ночь не спал. Там, за окошком - ветра свист, И двор защебетал, Поёт фантазия на бис, Но я уже устал. Слепает веки, тянет вниз, РукУ Морфей сковал. Внизу тихонько пел карниз, Мне добрых снов желал. Ну, а во сне - опять сюрприз: Я стих там написал, Из тех, что лёгок, прост и чист, Фантазии финал. Он как прибой, как нежный бриз, Ритмично слух ласкал. Свой настоящий, первый приз Я для себя стяжал. Но сон имеет свой каприз: Он от меня устал. И с облаков на землю, вниз Внезапно я упал... Открыл глаза, а чистый лист По-прежнему лежал. Лишь, пенье стихло, ветер стих: Шуметь, вдруг, перестал. И я пытался, вновь, на бис, Но лишь всё замарал. И, как посредственный артист, Во сне свой Оскар взял...